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Gedichte 3.0
Himmel verspätet
den Blues verkauft
Weiße Kreide
issue logs
Mischkulanz
freies Land

OHNE TITEL
 

Worüber ich schreibe,
wurde ich gefragt.

Über alles Mögliche, sagte ich.
Organhändler, tote Rockstars, Außerirdische,
Zwerge mit Strapsen und gefärbten Bärten,
die um Mitternacht zur Party
ins Bergwerk fahren,
über Ablasshandel mit Karma-Gutschein
oder wie Jesus mit zwölf
Kindern dick und fett geworden ist.

Danach hatte ich meine Ruhe.


 

schreib, zeitschrift für junge literatur, Berlin/Potsdam, Nr. 11, 2007


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